Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 06 (366), 2019 г.



ИЛЬЯ ЖУРБИНСКИЙ
И ВОТ НАСТАЛО ВРЕМЯ



Илья Журбинский — поэт, прозаик. Родился в Молдавии. Окончил Кишинёвский сельскохозяйственный институт. С 1992 г. живет в США (штат Нью-Джерси), работает консультантом по программному обеспечению информационных технологий. В 1992 стал лауреатом международного конкурса поэзии, проводившегося Международным Пушкинским Обществом (Нью-Йорк, США). В 1994 году был избран председателем пятого Международного Пушкинского конкурса поэзии, где его предшественниками были Андрей Вознесенский, Евгений Евтушенко и Александр Межиров. Стихи печатались в газете "Новое русское слово", в альманахах Нью-Йоркского клуба поэтов, в журнале Международного Пушкинского Общества "Арзамас", в газетах "Вечерний Кишинёв", "Литературные известия", в альманахе клуба поэтов Молдавии. В 1987 году в Кишинёве была издана тиражом 100000 экземпляров книга "По грибы". Член Союза писателей XXI века.



НОСТАЛЬГИЯ

Сливаются в тумане силуэты,
Швыряет ветер листья на дорогу —
Неспешное вступленье к эпилогу,
Где ждут давно известные ответы.

И думать незачем.
Унылая потеха
Трилиственным шуршать и триединым,
Таким знакомым
и таким чужбинным —
Прислушиваться
и не слышать эха.



* * *

Все встанет на свои места,
Но ключ к себе не подобрать.
Сто раз я досчитал до ста.
Погасло сонное окно.
Так в мире пусто и темно.
Кому об этом рассказать?

Расчистив на драйвэях снег,
Спит иноземный городок.
Вернулся голубь на ковчег
Уже который раз ни с чем,
И под водою Вифлеем
Не виден даже на вершок.



* * *

И вот настало время "Никогда"...
Вдоль черных рек бредут мои стада,
И смуглый раб не прячет дерзкий взгляд,
И мы в пути который год подряд.
А та,
что воздавала лишь добром,
Лежит под камнем в саване чужом.

2005 г.



ПЯТЫЙ ТУЗ

Сергею Мельникову

Я люблю эту пыльную осень,
Желтых листьев унылую медь,
Паутинок прозрачные оси
И дождя монотонного сеть.

Я люблю рано утром проснуться,
Долго думать: вставать — не вставать,
И, зевая, в халат завернуться,
И в халате прилечь на кровать.

И скучать в ожиданье Мессии,
Под собою не чуя страны.
Повздыхать о Молдове, России,
Вспомнить дядьку, набрать бузины.

Хорошо у меня в огороде.
И пустырник есть, и пастернак.
Пятый туз поселился в колоде,
А на нем от Версаче пиджак.



* * *

Мир из-под шляпы кажется круглым,
А из-под кепки продолговатым,
Из-под тюрбана кажется смуглым,
Из-под пилотки — придурковатым.

Если столкнутся шляпа с тюрбаном,
Кепка с шинелью, кипа с Кораном,
Молот с айпадом, серп и Феррари,
Прячься под лавку, гуманитарий.

Мир созерцаний, мир вдохновений,
В нем, как в матрешке, сто поколений.
Сто поколений, двести надежд.
Сотня героев, тыщи невежд.

Пламя пылает или закаты?
Дети шумят или это солдаты?
Бьет барабан или это баран
Новых ворот производит таран?

Мне из-под шляпы круглой не видно,
Но все равно за державу обидно.



МОСТ

Мост Джованни Верразано
Проезжаю, не спеша.
Длиннохвостые фазаны
Исполняют антраша.

Нет, конечно, не фазаны,
Просто дождь из-под колес.
И туманы-растуманы,
Ноябрю забив карманы,
Нас толкают под откос.

Нас толкают, мы толкаем,
Бампера не защищаем.
Встали намертво. Ну вот —
Опоздал на самолет.

Мост Джованни Верразано
Не проехать, не пройти.
И сижу я, гость незваный,
За окном туман нежданный.
Что там ждет нас впереди?



ИЗ КОМНАТЫ

Чернеет ночь за рамами двойными.
Стоит луна среди вороньих гнезд.
Прикрывшись облаками ледяными,
Как йог, спит небо на иголках звезд.



* * *

Окна домов, как клетки кроссворда.
За каждым сокрыта тайна земная.
В небе рычит Гончих Псов свора.
Стою возле дома чужого, гадая:
любит — не любит,
третье по вертикали?



* * *

За окошком вывесили вечер
На веревку Млечного пути.
Пристегнули звездами за плечики –
Не пройти.



Яндекс.Метрика