Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 11 (395), 2021 г.



СЕРГЕЙ ПРОХОРОВ


Сергей Прохоров — коренной сибиряк. Живет в таежном поселке Нижний Ингаш Красноярского края. Основатель и редактор двух литературно-художественных журналов: печатного — «ИСТОКИ» и электронного — «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», известных далеко за пределами края и за рубежом. Творчество поэта из провинции было замечено в свое время известными российскими писателями: В. С. Шефнером, В. П. Астафьевым, А. И. Чмыхало, О. Н. Шестинским. А издательская деятельность сибирского энтузиаста была одобрена писателями В. Г. Распутиным, А. И. Беловым, В. Я. Курбатовым. Печатался в журналах «Юность», «Великороссъ» (Москва), «Немига литературная» (Минск), «Доля», «Крым» (Симферополь), «Вертикаль» (Нижний Новгород), «Приокские зори» (Тула), «Простор» (Казахстан), «Наше поколение» (Молдова), «Новый ренессанс» (Германия), в альманахах «Затесь» (Красноярск), «Литературная Канада» (Торонто) и других изданиях. Член Союза писателей России, член Международной Федерации русскоязычных писателей, член-корреспондент литературной Академии республики Крым. Кавалер ордена «Культурное наследие».



МГНОВЕНЬЯ ДНЯ УЖЕ НЕ ПОВТОРЯТСЯ
 
* * *

Все сильнее жизнь любя,
Фантазирую
И надеждою себя
Вакцинирую.

Чтобы крепла и росла
Во мне вера,
Против зла — антитела
Полной мерой,

Что еще немного лет
И не всуе
На родной моей земле
Поживу я.



МАМА МЫЛА РАМУ

Как же это было
Так давным-давно —
Мама раму мыла,
Я глядел в окно.

Лето на лужайке
И кругом тепло,
Солнечные зайки
Серебрят стекло.

Детства панораму
Вдруг представил я:
Мама моет раму
Как из Букваря,

Где картинок россыпь
Солнечных внутри.
Мама тихо спросит:
«Сложил? Повтори!»

Составляю снова
По слогам слова:
Ро-ди-на, ко-ро-ва,
Ку-ры, се-но-вал.

Составляю снова
И дрожат внутри
Жизни всей основа —
Буквы-янтари.

Соберу по грамму
Солнечный янтарь…
Мама мыла раму,
Я учил Букварь.



ТЫ, ЕСЛИ ЧТО, ЗВОНИ

Бегут за днями дни
Так быстро, что есть мочи.
Ты, если что, звони,
Средь дня звони, средь ночи.

Особенно с утра,
Когда день только начат.
Звони, я буду рад,
А как мне быть иначе,

Как выжить одному
Мне в этом карантине,
Когда в родном дому
Я, как в болотной тине,

Продрог от тишины,
Что в спину мою дышит.
Ты, если что, звони,
Я буду рад услышать.

Про это и про то,
Про наших и про ваших.
Ты мне звонишь ? Ты кто?
Да это и неважно.

Бегут за днями  дни
Стремительно, как кони.
Ты, если что, звони —
Я весь на телефоне.



ПИШИТЕ ПИСЬМА

Мы и живем не так теперь, и дышим,
Чего-то в нас от прошлого уж нет.
И писем мы друг другу уж не пишем,
Зачем, когда под боком интернет.

Мне свежая пришла сегодня почта
И в ней письмо. Одно среди газет.
Полузабытый, но желанный почерк,
Как памяти полузабытый свет.

Я вскрыл конверт волнительно руками,
Ну, почерк! Не разборчив ни черта..
Но чувствую дыханье меж строками,
Как же давно я писем не читал!

Как будто рядом прозвучала песня,
Послышалась до слез родная речь…
Пишите иногда друг другу письма,
Они для нас, как памятники встреч.



О ЛЮБВИ И О ВЕСНЕ

В небе солнышко горит ли,
Тает ли в округе снег,
Снова будем говорить мы
О Любви и о Весне.

И неважно кто мы, где мы,
Что у нас в душе, в крови,
Не придумать лучшей темы,
Чем признание в любви.

Будоража сердца ритмы,
Обжигая кровь в огне,
Вечно будем говорить мы
О любви и о весне.



СОМНЕНИЕ,
КАК ПРИГОВОР

Не просто чье-то мнение,
Окольный разговор. —
Живет во мне сомнение
С далеко-дальних пор,

Когда еще Авророю
Был залп за коммунизм —
Сомнение, которое
Живет во мне всю жизнь

Во всем, что недосказано
И не подтверждено,
И даже не наказано,
А лишь награждено.

Себя анализирую,
Как плату по счетам,
И каждый день визирую,
Де-факто ставя штамп.

Но мир без отклонения,
В конечном счете — вздор…
И по тому сомнения,
Во мне, как приговор.



А ЗЕМЛЯ ВСЕ КРУЖИТСЯ

Или дождь проливной,
или снег мне на плечи ложится –
Принимаю как дар
и не жалуюсь этим ничуть,
А земля подо мной
все кружится, кружится, кружится,
И я с нею куда-то
зачем-то неспешно лечу.

Все чего-то ищу я
на этой земле своей долгой,
И надежду про это
в себе с каждым годом ращу.
И, казалось, что истина
стала давно уже догмой,
Только я, несмотря ни на что,
все ищу и ищу.

А земля подо мной
все кружится, кружится, кружится.
Это действие ей
никогда, видно, не надоест.
И на этой земле
всем нам хочется как-то ужиться,
И на этой земле
еще столько загадочных мест.



* * *

И СТОИЛО ЖИТЬ,
И РАБОТАТЬ СТОИЛО...
                 В. Маяковский

Вам откроюсь по секрету:
Я неслыханно был рад,
Что мои стихи в газету
Поместил «Поэтоград».

Это чудное изданье,
Где поэты лишь живут,
Как созвездье в мирозданье —
Светит всем и там, и тут.

Жил, творил я, но не ради,
Скажем положительно,
Чтобы стать в «Поэтограде»
Мне поэтожителем.

Но приятно освежить там
Мне Пегасов стойло…
Значит, стоило и жить-то,
И работать стоило.



Яндекс.Метрика