Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
Новости
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 02 (410), 2023 г.



 

Андрей Торопов

В новое эре

Андрей Торопов — поэт. Родился в 1978 году в городе Каменске-Уральском Свердловской области. Окончил исто-рический факультет, аспирантуру Уральского госуниверситета, кандидат исторических наук, доцент, автор научных трудов по истории уральской промышленности. Стихи публиковались в журналах «Урал», «Дети Ра», «Зинзивер», «Новая ре-альность», «Воздух», «Белый ворон», «Байкал», «Артикль», «Крещатик», «Волга», «Новая юность», «Зарубежные запи-ски», «Стороны света», «Вещь», «Spoke», в «Литературной газете», газете «Поэтоград» и др. Автор четырех поэтических книг. Живет в Екатеринбурге. Работает преподавателем в вузах.
 

* * *
Бродский приходил ко мне
В подзабытую деревню.
Я кричал его во сне
В 45-й день рожденья.

Это был мой первый стих,
Сочиненный в новой эре.
Расползался черный стикс
По стране, семье, карьере.

Саруман вводил во блуд
Сладострастными речами,
Саурон вносил в маршрут
Крест последний и печальный.

То, что вижу, то пою,
Что больнее, то и ближе.
Потому ли на краю
Что-то светлое увижу?

* * *
Птица счастья вчерашнего дня
Прилетела на сломанных лыжах.
Я отдал все, что есть у меня,
Но не стало дешевле и ближе.

Осень, прошлое, смерть, вещество.
Боль приходит, проходит, уходит.
Что с того, что у нас ничего.
Ничего, приходи через годик.

С красно-желтой прекрасной листвой
И такие прекрасные вроде,
Оставляя лыжню за собой
Мы проходим, проходим, проходим.

* * *
Вчера был пруд без льда,
Сегодня белый он.
До нашего пруда
Не прислоняться, слон.

И если жизнь пройдет
Бездарно, без следа,
Зима же в свой черед
Наступит без труда.

Научного труда
Не стоит написать.
От льда и от пруда
Сверкает благодать.

Коричневый навоз
Ушел под белый снег.
Дымит, как паровоз,
Мой мизерный ночлег.

Мышь в уголке хрустит,
В печи трещат дрова,
По осени грустит
Больная голова.

* * *
Заберите с этой планеты всех,
Кто достоин с нее уйти.
Оставляйте этой планете тех,
Кого больше нельзя спасти.

Они сами выбрали себе ад,
Совершая свой смертный грех.
Выполнял приказы простой солдат,
Все ответят, один за всех.

Невозможно это перевести,
Даже нобелевку не дадут.
Но кого мне здесь удалось спасти,
С собой нескольких заберут.



Яндекс.Метрика Top.Mail.Ru