|
Материалы номера № 12 (384), 2020 г.
АЛЕКСАНДР КАЗИНЦЕВ (1953 — 2020)
* * *
Жена моя, ты далеко сейчас, а я с тобой хочу поговорить. Над пасмурной Москвою первомайской я буду думать о тебе, пока не распахнется коридор воздушный и тонкий слой дождливого пространства не выгнется между тобой и мной, как если бы тебя в толпе догнал я. Но лучше я тобою полюбуюсь, поставлю толщу воздуха в пять метров и посмотрю, как гордо ты идешь через Никитскую по разноцветным плитам, и легкая походка не пугает нахохленных зобатых голубей. Сейчас свернешь и ступишь на ступеньку, на миг исчезнешь в толчее у входа, я за тобой войду в торговый зал и посмотрю, как волосы склоняешь и ужин наш сегодняшний в корзинку блестящую и легкую кладешь. И так мне нравится весь этот свет убогий, корзинка и цветные упаковки, еда на утро и еда на ужин и посредине ты в плаще стоишь. ...Что нам чернофигурная обводка и узкое жерло — воронка страха! Она всосала три тысячелетья, не поперхнется — столько же всосет. Пускай она стоит себе в музее и жрет белесый подогретый воздух, меж ней и нами воздуха довольно! Но помнишь, я сказать тебе хотел, что кто-то воздух и у нас крадет. 1977 (Стихотворение из книги «Сила земли»)
| |