Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
Новости
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 44 (95), 2013 г.



Владимир Спектор
Новые стихи
 
*   *   *

Оттепель бывает летом,
Когда на душе холода,
Когда вдруг согреет светом
Далекая прежде звезда.

Не тает лишь тихий ужас,
Морозом сковав глаз и бровь,
Где свет проступил сквозь стужу,
Как-будто сквозь подлость — любовь.



*   *   *

Песок и детская рука.
Кто может знать наверняка,

Чем обернется тот песок —
Дворцом, иль пылью вдоль дорог?..

Молчит пророк. Но, как упрек —
Сквозь пальцы сыплется песок…



*   *   *

Больничное окно —
                                 свобода несвободы,
Пространственный привет
                                  от времени потерь,
В котором тень и свет —
                                   как функция погоды,
При этом свет — лишь тот,
                                    куда открыта дверь.
В окне — прозрачней боль
                                   и призрачнее счастье,
И все же, там — исход,
                                   вечерний и дневной.
Оконный переплет
                                  жизнь разделил на части,
Где временный исход —
                                    он тоже временной…



*   *   *

Маршрутки по утрам
                          по-прежнему забиты.
Все едут по делам,
                           хотя стоят станки.
Где раньше был завод —
                           там Центр семьи и быта,
Где трубы не дымят,  —
                            дымятся пирожки.

Я тоже среди тех,
                              кто кашляет в маршрутке.
Мы вместе и поврозь,
                              не в ногу и не в такт…
Водитель жмет на газ,
                              и шутки его жутки,
И каждый знает, "что".
                               Никто не знает "как"…



*   *   *

Бабьим летом согрет горизонт.
Бабья осень теплу не помеха.
Атмосферный, но, все-таки, фронт
Громыхнул затихающим эхом.

Заповедные зоны в душе
Мимолетны, как линии света.
На осеннем стою рубеже,
Растворяясь в дыхании лета…



*   *   *

Нерассыпанной соли тревожный оплот,
Неразгаданной ссоры страница.
Время жизни тихонько, но все же поет,
И пространство тревоги все длится.

Запасные пути, поворот в никуда —
Все заложено в таинстве доли.
И мгновенья поют, как гудят провода
Между болью и памятью соли.



*   *   *

Трамвайный перестук — утеха небогатых,
Хоть в дальних городах им тешится пейзаж.
Родная сторона, где вечно "брат на брата",
Ты даже перестук сверяешь — "наш-не наш".

Убогость не в крови, и не дается свыше,
В душе рождая злость, и зависть, и испуг…
Трамвайная тоска в Луганске и в Париже
Несхожа лишь на вид. По сути — тот же стук…



*   *   *

Незаконченность мира, любви, перемен,
Неизбывность, но не обреченность.
Забываю, прощаю встающих с колен,
Злобу их обратив во влюбленность.

Облака из души воспаряют туда,
Где им плыть, небеса укрывая,
Где, рождаясь, надеждою манит звезда,
Обретая законченность рая…



*   *   *

"Нерегулярность перевозок" —
Звучит, как "тщетность ожиданий",
Как "летний дождь среди морозов",
Как "поздний час, хоть вечер ранний".

"Нерегулярность" — ключевая
Для понимания основа,
Где время — сущность кочевая
И ненадежная, как слово.



*   *   *

Как будто 3-D экран,
Где воздух и взмах крыла,
Где рядом летит каштан,
И осень вершит дела.

Где голубь на интерес
Клюет и клюет асфальт…
Лишь тающий свет небес —
Совсем не киношный. Жаль.



*   *   *

Неэнергичный календарь.
В черновиках — полно пробелов.
Играет листьями октябрь,
И дни теряет то и дело,

Как я, делам не господин,
Встречая и листая лица,
Веду свой счет: один-один.
И время листопада длится…



*   *   *

На встречных лицах — тень загадки.
"Куда? Зачем? Откуда? Как?"
Посмотришь — вроде, все в порядке.
Присмотришься — а все не так…

Сквозь смех и слезы — взгляд разлуки,
Тревожной карты разворот,
Где, словно взятый на поруки,
Уже не строй, еще — народ…



Яндекс.Метрика Top.Mail.Ru